“无论如何，我觉得我今日的选择会是最好的安排，会让每一个人都得到解脱，得到自由。我知道你在北京有一些事业上的机会，你不该放弃。你还这么年轻，还可以重新追求当年的理想。我知道你这些年为我做出了很多牺牲，我真的很希望可以把自由还给你，我希望你能成功，能有所建树。也许你一时不能理解我此刻的选择，也许你会恨我，但将来你会明白，会原谅我……”
打完这个电话，苏扬深深叹了口气，仿佛完成一件大事。
她等了一会儿，静下心来，又给安拨去电话。铃声响了很久，安也没有接，于是她转而打字，给安发去一条信息。
等信息发送成功之后，她对着手机看了一会儿，笑了笑。
然后她把手机关机，直接扔进马桶，冲掉。
8.
冲水的声音慢慢静了下来，苏扬擦干手，走出洗手间。
此时，病房里只有她和祉明两人。窗外阳光明媚，窗帘半拢着，光线透过纱帘斜斜照射进来。苏扬觉得这样的时刻，对他们来说，如此的珍贵，仿佛整个世界只剩了他们俩，很静谧，很安全。
她走过去，在他床边的椅子上坐下，倚在床沿，看着他。
他的呼吸均匀、缓慢、从容，却透着疲惫。她知道他的灵魂听得到她，感觉得到她，但他被关在一个黑暗的囚笼里，出不来。
她俯身到他耳边，轻声地、温柔地对他说：“你已经受了这么多的苦，我不要你再受苦。”
她的声音很细微，很飘渺，有一丝丝的倦怠。
她对他说，还记得北京吗？还记得上海吗？还记得我们一起坐过的咖啡馆、一起躺过的床吗？还记得我们的操场、教室和课桌吗？还记得我们十六岁时的诗歌和誓言吗？我都记得，都记得。我真不甘心我们的故事结束在这里，这座离家那么远的城市，这座冷森森的医院里。可是我们没办法。
她说她问遍了所有的航空公司，他们都不愿意承运像他这样状况的乘客。没有办法了，她说，她只能用想象，想象自己和他一起搭乘飞机，回到了上海；或者想象自己租下一辆房车，她开车，从成都一直开到上海；想象自己开了两千多公里的路，把他带回家；想象自己把他带回华亭宾馆，开一间房间，最好还是当年的那一间，两人一起躺在床上，就那样躺着，就那样安静地睡着，还像当年一样，哪怕就一会儿也好。
“就一会儿也好。”她说着，哭了。
“我想带你回家，我想和你一起回家。”她哭着对他说。
或者，她想开车带着他，一直开到海边，把车开进大海里。
或者，她想开着车，冲下悬崖，冲入峡谷。
就像当年，她在平武的山上，为他写了最后一首诗，然后松开手，让那首诗随风飘入山谷深处。
可是这些，她都无法做到。她连带他回家，都做不到。
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